La cena de Navidad es una tradición preciosa. Desde que tengo uso de razón, recuerdo a mi madre preparándola un poco agobiada, a mi hermana mayor ayudándola, a mí queriendo tocarlo todo y comiéndome las típicas peladillas, me riñen y yo enfadada, a mi padre gruñendo, mi hermano de 18 años no ha llegado todavía.

Ha pasado el tiempo, ahora soy yo quien está preparando la cena para mi marido, mis dos hijas, un vecino muy mayor que vive solo y un matrimonio amigo con dos hijos de la edad de las mías que viven en Londres. Nos traen una caja de mantecados, champán sin alcohol para poder beber todos, mi marido poniendo en el equipo de música el Mesías de Handel, es una costumbre todos los años. Los niños están tocando las figuritas del belén, se pelean por coger cada uno un rey mago para decirles los juguetes de la carta que han escrito, pero solo son tres y los niños, cuatro. Por fin les han convencido para que se los roten. Cantamos villancicos y nos damos los regalos del amigo invisible, al que jugamos todos los años. Lo pasamos muy bien, somos felices.

Uy, me he dormido un poco; pero aquí no hay nadie, todo está vacío… Bueno, está la soledad.